Nadie en ella

Descia as escadas da estação gelada, apertando o casaco contra o peito, ouvindo sobre a curva de Mu e como ela provava que o café do futuro será acompanhada por torrada e nanomáquinas. Mas tudo o que realmente me captava no momento era quão abrasivo e agressivo se tornou a alvura destas máscaras higiênicas que se veêm por todo o lado, marcas do terror e histeria moderados – por dieu… – e de uma súbita preocupação minha (Maga, tu acertas sempre em sua intuição felina, uma virtude às vezes tão desconcertante).

Ni hace sus cuerdas sonar.

 

Pseudópodes

Eu temo. Temo que um dia as coisas belas da vida, sejam um sanduíche e uma xícara de chá em infusão nalgum canto da Pamplona, um belo sorriso ou algum pequeno cacoete de alguma garota (seus lábios de fato se movem vez ou outra para frente sob um nariz fino quando não estás a falar, Maga), sejam dispersas de seu encanto pela força esmagadora do cotidiano, do eterno retorno, do sucumbir frente aos impossíveis, a Homero e mil Ilíadas.

Temo isto. Isto e caranguejeiras. Já viste aquelas cretinas se esgueirarem pelo chão, com irregulares patas de ângulos góticos descrevendo um malicioso movimento anatômico, apenas para terminar dentro de um sapato esquecido? Senão, nem queira, meu amigo.

Nem queira: caranguejeiras, sapatos, lábios. Lábios, Homero, sanduíche.